暮色如浓稠的墨汁，在天边肆意晕染，一点点吞噬着白日的余晖。叶枫静静伫立在哥特式尖顶投下的阴影里。手中的邀请函随着他的动作轻轻翻转，烫银的鸢尾花纹章在煤气路灯的映照下，泛着森冷的光。

在自家母亲的书房抽屉里，这样的邀请函摞了半尺高，每一年都被尘封在黑暗中，无人问津。

他抬眼望向剧院那高耸的钟楼，时针在表盘上缓缓移动。什么时候开始表演呢？他又低头看了看邀请函，上面明明白白写着晚上八点开始，可关于具......